Вот и минула ещё одна рубежная дата - 25 июля. День этот по стечению обстоятельств был для одного из них днём рождения, для второго стал днём смерти.
25 июля 1929 года в селе Сростки Бийского района Алтайского края родился будущий кинорежиссёр, актёр, писатель и сценарист Василий Макарович Шукшин. 25 июля 1980 года в Москве скончался поэт, актёр, автор-исполнитель песен Владимир Семёнович Высоцкий.
Их светлой памяти, памяти многих других писателей и поэтов России посвящаю этот материал.
"О фатальных датах и цифрах" (или "О поэтах и кликушах"). Стихотворение: В.Высоцкий, 1971 год. Запись песни: студия «Resonances», фирма «Le Chant Du Monde», Париж, 1976 год.
Песня написана Владимиром Высоцким в начале 1971 года и адресована как собратьям по перу, так и всякого рода "литературоведам" и "критикам".
Темой песни, посвящение которой, видимо, адресовано современникам Высоцкого Евгению Евтушенко и Андрею Вознесенскому, выступает безвременная гибель поэтов прошлого и мистические совпадения, с ней связанные, а также «несоответствие» современных поэтов эталону поэта-мученика.
Да, о 25 июля... В октябре 1974 года без малого 37-летний Высоцкий написал "На смерть Шукшина" (приведу фрагмент):
Ещё - ни холодов, ни льдин,
Земля тепла, красна калина.
А в землю лёг ещё один
На Новодевичьем мужчина.
.........................................
Гроб в грунт разрытый опуская
Средь новодевичьих берёз,
Мы выли, друга отпуская
В загул без времени и края...
А рядом куст сирени рос.Сирень осенняя. Нагая...
А через несколько лет Москва хоронила уже самого Высоцкого. Есть что-то общее с сегодняшним днём, не находите? Жара, олимпиада, предчувствие беды...
Высоцкий ненамного пережил своих собратьев по перу из заглавной песни, всего на пять лет.
Всего пяток прибавил ты к той цифре 37,
Всего пять лет накинул к жизни плотской.
И в 42 закончил Пресли и Дассен,
И в 42 закончил жизнь Высоцкий.
..................................................
Он пел, о чем молчали мы, себя сжигая пел,
Свою большую совесть в мир обрушив,
По лезвию ножа ходил, вопил, кричал, хрипел,И резал в кровь свою и наши души...
Э.Лурье, "Владимиру Высоцкому"