Новороссийск. В разгаре лето. На Чёрном море пик курортного сезона. Приморские города полны отдыхающими вперемешку с местными. Пляжи переполнены. Яркая гомонливая толпа изо дня в день штурмует магазины, пляжи, кафешки, кинотеатры. Планы на неделю - планы активного отдыха. Шашлыки, южное вино, пляжи, путешествия. Народ кишит, тащит полные пакеты покупок, озабоченно набивается в троллейбусы, маршрутки и такси. Нормальная жизнь, о которой и в голову не придёт сказать "мирная". А как иначе?
А в стороне вдоль дороги по дальнему тротуару незаметно и скромно идёт рота десантников. Пешком. Идёт из расположения части в сторону порта. Молча и сосредоточенно.
Мы в Новороссийске привыкли видеть шагающие роты десантников. Привычно ходят по своим учебным нуждам. Никому не мешают. Идут себе в зелёных пятнистых одеждах.
И все улыбаются. Любят у нас десантников.
Но тут защемило. Больно-больно защемило. Встал народ, молча провожал взглядом идущих.
Ребята шли в жёлтой форме. С полными вещмешками. С автоматами. Молча и сосредоточенно глядя под ноги. Рота шла в сторону морского порта. Шли не призывники - шли бывалые взрослые мужики. Не срочники. Контрактники. Бывалые и опытные - это видно по тому, как легко прошли они под полным снаряжением через полгорода пешком. Почему не повезли на машинах? Не знаю. Видно, пол-города для них не расстояние.
Люди смотрели им вслед, а я вдруг остро почувствовал желание подбежать к ним и сказать: "Ребята! Возвращайтесь, пожалуйста, живыми!" Так во все века провожали идущих на войну солдат.
Городок провинциальный,
Летняя жара,
На площадке танцевальной
Музыка с утра.
Рио-рита, рио-рита,
Вертится фокстрот,
На площадке танцевальной
Сорок первый год.
Господи! Сохрани их живыми!
Автор: Алексей Халдей